Дневник

Это расчерчено в белую-чёрную клетку,
Это кроссворд из обломков запутанных слов,
Это — страницы, что кружат печальную «летку»
По коридорам пустых и заброшенных снов.

Каждый листок — отголосок наивных исканий
Чистой души, не запятнанной штампами лет.
Это не нужно, пока не подступит тоска и
Снова предложит купить невозвратный билет

К старому дому, где биты ступени и окна,
Чьи коридоры лишь ветер тревожит порой
И ангажирует старый кроссворд из обломков
Детски запутанных слов — их расстроенный рой

Встретит меня у парадного (или подъезда),
Запахом пыли дохнёт, шелестнёт у лица.
Я не найду себе в будущем лучшего места.
В будущем нет меня, нет! Я не то отрицал

Все эти годы в погоне за «птичками» в списке,
Кем-то составленном прежде и вместо меня.
С ними не стану ни любящ, ни счастлив, ни искрен;
Я — ухожу. Я устал. Пусть меня обвинят

В том, что сломался, сорвался, прослыл малолеткой:
Здесь — ничего моего, что я мог бы предать.
Я соберу все страницы, что кружатся «леткой»:
Это мой вечный дневник без проставленных дат.

Поделиться
Отправить
Наиболее читаемое