Место

Будь проклято это место!
Много углов, но некуда деться.
Пыль по углам — но чужая,
Гул голосов догоняет и жалит.

Это не жизнь — подражание
Чему-то давно неживому.
Светильники не горят,
А медленно освежёвывают.

Место пахнет железом
С призвуком древесины
И намекает скабрезно,
Что лишит меня силы.

Но я сожгу это место
Гулом светила внутри,
Под гневом моим разверстым
Вспенятся волдыри

На крохоборской нежити,
Тянущей сок настоящего.
Я тебе не подвержен:
Ты сыграешь со мной — и в ящик.

И когда ты болезненно съёжишься,
Как слизняк в холодильнике,
Я прихлопну тебя, чтобы больше
В тебя не приходили.

Я вижу их, потусветных —
Тех, что тебя устроили.
Это не въявь и не в смету —
Это посмертию вровень.

Ты не возьмёшь меня, место, —
Видимо, стены коротки.
Это не лицедейство —
Это казнь через порку.

Будь проклято это место!
Знакомство с ним было тяжёлым.
Оно умрёт, и изменится,
И родится преображённым.

Поделиться
Отправить
Наиболее читаемое